La bougie, Francis Ponge

La bougie

La nuit parfois ravive une
Plante singulière dont la lueur
Décompose les chambres
Meublées en massifs d’ombre.

Sa feuille d’or tient impassible au creux d’une colonnette d’albâtre
Par un pédoncule très noir.
Les papillons miteux l’assaillent de préférence à la lune trop haute, qui vaporise les bois.
Mais brûlés aussitôt ou vannés dans la bagarre, tous frémissent aux bords
D’une frénésie voisine de la stupeur.

Cependant la bougie, par le vacillement des clartés sur le livre au brusque dégagement
Des fumées originales encourage le lecteur, - puis s’incline sur son assiette et se noie
Dans son aliment.

Francis Ponge, Le Part pris des choses, Gallimard